Читать начало рассказа в материале "Моя Грузия". Дневник-ретро, Часть 3 - "Дорога не только к морю"
Чача - группа крови грузина
Между заборами надо было поворачивать к Ревазу. Решили отрядить меня одного. Тяжеловато с сумками.
Петрович протянул мне червонец. "Меня имей в виду", - негромко сказал он, подмигнув. Потом подумал и достал еще десятку.
Во дворе никого не было, и я прокричал привычное уже "Маро!"
Реваз оказался сухощавым, седобородым мужчиной неопределенного возраста. Ему не надо было ничего объяснять. Он махнул рукой, и мы вошли в летнюю пристройку к домику. Хозяин ловко нес свое сухощавое тело сквозь бочки, бутыли, мимо стеллажей со стеклянными емкостями различного калибра и цвета.
- Белий, красний? - спросил Реваз.
- Чача, - коротко, но весомо ответил я.
Реваз как-то с уважением глянул на меня, подумав, шатнулся в одну сторону, другую...
- Много? - спросил он. - Много брать будишь?
Я прикинул примерное число мужиков, сопоставил искомое число с крепостью самогонки.
- Бутылок пять. - Свадьба...
И для солидности добавил.
- Однако.
Реваз лениво вильнул влево. К бочкам.
- Тебе, как дорогому гостю... Из лучей бочки...
Он сцедил из деревянной посудины в жестяную кружку мутноватой жидкости.
- Оцени. Видиржка - два года. И через паузу, - нет, четыре... четыре года уже...
Я осторожно взял алюминиевую кружку, поболтал... Ревазу похоже это не понравилось.
Уже начинающий привыкать ко всяким местным условностям, я попытался опрокинуть кружку в рот. Закашлял и опустил кружку. Хорошо, что этот не рог Гии.
- Первый раз... - сочувственно произнес Реваз... всегда так... - Хотя... и в сто раз...
- Нет, не первый, - выдохнул я. - На Кубани... Пробовал... Там тоже виноградники...
Я поднес тыльную сторону кисти левой руки к носу и стал интенсивно вдыхать взмокревшую враз кисть.
- Краснодарский край? Кавказскую знаешь? - Реваз вдруг оживился. Даже, мне показалось, разволновался.
- Да. От Армавира недалеко. Я там учился. А в сторону Кропоткина мы ездили виноград собирать.
- Разве на Кубани чача... шамагон... - Реваз вздохнул. - Все русские одинаковые. Какой человек будет так закусывать. Это же ча-ча... Можно и копыта отбросить...
Он быстро смахнул с бочки какие-то крошки, кусочки сала, хлеба. Достал из небольшого чана пару зеленых помидор, чего-то еще.
- Кушяй. Пилюска по-вашему. Капуста со свеклой. Чача - не вино. Тут послевкусия нет. Сразу - огурец...
Я захрумкал красной капусткой, одновременно освобождаясь спорым дыханием от судорог в гортани.
- Чача... - Реваз поднялся, расправляя плечи. - Чача - это... это наш Георгий... это наш Мимино!
В этот момент в дверном проеме показалась фигура.
- О, Реваз! Я пришел к вас. Пить чачу, а не квас!
- Вахтанг, - протянул мне ладонь вошедший. - Закусываете уже... Чем бог подослал. А мандарин нет?
Реваз пренебрежительно:
- Со льдом? Сколько?
Вахтанг протянул канистру.
- Не разбавлял?
Реваз молча протянул ему стакан с чачей. Вахтанг опустил в него указательный палец, чиркнул зажигалкой и поднес к пальцу. Палец вспыхнул факелом. Тот быстро догорел. Вахтанг и бровью не повел.
- Хорошо... Баранта не любит разбавленную...
Косянул на меня.
- От стада отбился? Я бы и сам принес.
Как потом оказалось, Вахтанг покупал у Реваза чачу по три рубля, а продавал туристам - за пять. А то и за шесть рублей за бутылку.
Они начали о чем-то спорить, перемежая русские слова с грузинскими. Переходили на крик. Ну, думаю, сейчас в рукопашную пойдут...
Вахтанг несколько раз подхватывал свою пустую канистру, выскакивал во двор, возвращался и снова, размахивая свободной рукой, выбегал...
Наконец, Реваз взял лейку с узким горлышком, налил в нее чачу и через воронку наполнил до верха канистру, уронив на глиняный пол с полстакана горючего напитка. Перехватив мой сочувствующий взгляд, уважительно произнес:
- Это Георгию. В дар. - И воздел к верху очи и руки.
Они обнялись, похлопали друг друга по спинам и Вахтанг ушел.
- Не наш человек, - пренебрежительно произнес Реваз. - Мандарины ему давай. Еще чурчхелу бы попросил. Из грецких орехов. Извини, мы тут немножко тебя задержали. Все доказывал, что он лучше меня чачу делает. Только быстро она у него кончается. По нашей дороге много ездят... Он лучше меня... Музудзе... Когда это Музудзе понимали чачу? Стуруа - это моя фамилия. Мой дед и прадед, мой отец знали особый секрет... Мне перед смертью рассказывал... Фамильное древо... Его в Грузии по чаче можно узнать. У нас чача - как группа крови... как... гинекалогическое древо...
- Генеалогическое...- подсказал я.
- Да, да... и это... анализы берут еще...
- ДНК? - вновь встрял я.
- Точно. Ну, чтобы покойников из земли откопать, а потом его преступником объявить... Чача... Чачу возьми, мимо носа пронеси... чуть-чуть так вздохни... Алычу... зеленую мимо рота... на солнце бокал подними... Цвету улыбнись... А аромат! Благородный, прозрачный, как утренняя роса... попробуй наполовину языка... мягкая... но крепкая... виноградом... Если виноградный аромат, не хлебный, - значит, это наша, Стуруа чача.
Реваз гордо поднял вверх подбородок, привстал, глаза горят. Взволнованно продолжил:
- Грузинская чача - наши отпечатки пальцев. Хранитель наших родовых, семейных традиций. А он... Музудзе... "я лучше, я крепче...". Музудзе то из жмыха делает, то из туты или алычи... Мой бы отец перевернулся в гробу... Это не чача. Шмурдяк...
Давим мзгу
Мешаем...
Переворачиваем...
Завершаем...
P.S. Спасибо Виктору Корякину за интересные фотографии
Читать продолжение - "Моя Грузия". Дневник-ретро, Часть 5 - "Маро - Имя. История, урок памяти"
